/me.

Un siège d’isolement, une lutte d’incohérences et le poing levé de l’assaillant ; la Raison. Passé la Résistance de mes contreforts spirituels, elle me saisit par le col, secoue les guirlandes de mes neurones qui pendent, et me jette au sol. Le contact de la chair de la paume de sa main qui me saisit la cheville – cette peau flétrie qui sait tout mieux que personne et qui lie les choses – appelle ma Révolte. En vue de résister à son incontestable logique, sclérosée depuis l’origine du temps, j’ose insinuer une vengeance. Mais je ne peux la déverser pour l’instant que dans les traces que mon corps, inexorablement tiré par ce bras lourd, laisse dans la terre. Et elle le sait. La poussière qui brule mes poumons invite mon âme à succomber aux fondements d’une autre réalité que l’on ne peut qu’accepter. Mais au fond, ce qui fait de moi ce que je suis ne peut se résoudre à abandonner sans consommer un peu de ce à quoi elle tient. Et c’est ainsi que son haleine fétide chargée de préceptes booléens ne suffit à m’achever. Et qu’à genoux, pliant sous le poids de sa connaissance façonnée, j’en viens à haïr ce en quoi je croyais. Simplement pour la perdre un peu plus, et surtout pour gagner un peu de temps.